Was wäre, wenn...

Hehe, als alter Trekker konnte ich mir das nicht verkneifen. Die Space-Musketiere sind eine Fortsezung wert, will nicht jemand mal Star Wars machen? "Das sind nicht die Diamantennadeln, die ihr sucht..."

kaloubet: Ja, sehr schön. "Ich fühl mich ein bisschen vergrippt", Geil. Und die Musketiere warten brav, bis die anderen auch ganz sicher angefangen haben... ich muss mir die Bücher irgendwie mal besorgen. Und nebenbei Französisch lernen...

Wirbelnde Degen– von Terry Pratchett

TOD sah sich auf dem Schlachtfeld um. Zu Musketieren kam er immer persönlich. Und Athos, der soeben heldenhaft gefallene, war ein Musketier.
„GUTEN ABEND ATHOS.“
„Guten Abend, Sire“, antwortete der Musketier höflich. „Ich nehme an Ihr seid...“
„GANZ RICHTIG.“
„Bevor wir gehen, wäre ich Euch sehr verbunden, wenn Ihr mir ein, zwei kurze Fragen gestatten würdet.“
TOD war von dieser ausgesuchten Höflichkeit angenehm überrascht, sie begegnete ihm nicht allzu häufig bei seinem Kundenstamm.
„NUN GUT.“
„Obwohl ich durchaus eine Vorstellung davon habe, wohin man mich im Nachleben zu senden geruht, wüsste ich doch gern wie es da so ist“, erklärte der Musketier.
„DAS KOMMT DARAUF AN.“
„Worauf genau Monsieur?“
„IHRE RELIGION. ALS PURITANER HABEN SIE ES ZIEMLICH LANGWEILIG, DA SITZEN SIE ENTWEDER IM HIMMEL ODER IN DER HÖLLE FEST. ALS KATHOLIK BLEIBT IHNEN WENIGSTENS DAS FEGEFEUER ALS ABWECHSLUNG.“
Der Musketier seufzte leise. „Vielleicht hätte ich doch ein Muselmane werden sollen, die haben wenigstens ein paar Jungfrauen, heißt es.“
TOD nickte.
„ABER SIE WÜRDEN FESTSTELLEN, DASS ES EINEN GRUND GIBT.“
„Wofür?“
„NUN, ES GIBT EINEN GRUND, WARUM SIE NOCH JUNGFRAUEN SIND.“
„Oh, das klingt einleuchtend.“ Athos zögerte noch einen Augenblick. „Was können Sie mir über Gott sagen?“, fragte er schließlich beherzt. TOD überlegte eine Weile.
„GOTT WÜRFELT NICHT.“
„Herrje, dann könnte es ein sehr langweiliges Jenseits werden.“
„SIE KÖNNTEN JA HIN UND WIEDER MAL SPUKEN“, schlug TOD vor...

Hatte jetzt leider lange keine gute Idee mehr, aber die Rewies waren insprirend. Die Musketiere go Philip Marlowe. Wem das jetzt nichts sagt: Denkt an die alten Hollywoodkrimis mit Humphrey Bogard. Oder wenigstens an Dixon Hill… *ggg*

Adieu, mein Liebling - von Raymond Chandler

D’Artagnan lehnte sich in den bequemen Stuhl hinter seinem Schreibtisch und kreuzte die Füße auf der abgenutzten Tischplatte. Die breite Krempe seines abgetragenen Hutes hing ihm tief in die Stirn. Ein paar Kratzer verunstalteten das Holz des Tisches und zeigten, dass das Möbelstück schon bessere Tage gesehen hatte. Es gehörte zur Ausstattung der winzigen Mietswohnung, die er erst heute Vormittag bezogen hatte. Die Satteltasche, die all seine Habe beherbergte, lehnte noch ungeöffnet an der Wand. Im Schein einer einzelnen Kerze schwelte eine Pfeife im Aschenbecher. Langsam, beinahe feierlich, klopfte er sie aus. Das kleine Zimmerchen, das er sich mit den letzten gasconischen Dukaten gemietet hatte, war zweifellos ärmlich, aber es war sein Büro. In der Küche werkelte Planchet und schimpfte in seinem herben, pikardischen Dialekt über den Mangel an Vorräten.
Draußen regnete es, als habe der Himmel die Schleusen geöffnet, um die Menschheit ein zweites, endgültiges Mal zu ertränken und die Stadt, den Moloch, wie Unrat hinfort zu spülen.
Gerade fischte D’Artagnan einen Beutel Tabak aus der Brusttasche, als ein Klopfen an der Eingangstür Besuch ankündigte. Quietschend, öffnete sie sich, als eine zierliche, behandschuhte Frauenhand, die Tür aufschob. Sofort hatte sich D’Artagnan aufgerichtet und den Tabak weggesteckt. Aus halbgeschlossenen Liedern musterte er die elegante, weibliche Gestalt im Türrahmen. Ein weinrotes Korsett stützte einen strafen, jugendlichen Busen. Das Kleidungsstück, das bei jeder anderen Frau billig gewirkt hätte, schmiegte sich wie ein Liebhaber um ihre schmale Taille und ließ trotz seiner aufreizenden Farbe keinen Zweifel, dass er es mit einer echten Dame zu tun hatte. Sie setzte langsam und anmutig einen Fuß vor den anderen, bis sie den Schreibtisch erreicht hatte. Wie bei ihrer Kleidung mischte sich ein Hauch Verruchtheit in das sanfte Wiegen ihrer Hüften, sie bewegte sich mit einer gefährlichen Eleganz, für die selbst königliche Hofdamen getötet hätten. Ein zarter Duft von Flieder lag in der Luft.
„Monsieur, D’Artagnan?“ Er spürte eine plötzliche Hitze, als er seinen Namen von ihren kirschroten Lippen hörte. Diese Stimme war mädchenhaft hell, aber zugleich verführerisch. Er wusste, diese Frau bedeutete Ärger. Aber er wusste ebenfalls, dass er die Gefahr in Kauf nehmen würde. Er bot ihr einen Stuhl an, sie nickte ihm dankbar zu, bevor sie sich setzte. Ihre kleine Hand strich wie absichtslos über den Tisch und kam neben seiner zu liegen.
„Monsieur, Ihr seid doch D’Artagnan?“
„Sehr wohl. Der bin ich.“
„Und Ihr seid privater Ermittler?“
„Ja, Mademoiselle, so ist es.“
Ein trauriges Lächeln huschte über ihre vollen Lippen.
„Nein, Monsieur, es heißt Madame. Zumindest hoffe ich das.“
Überrascht hob er eine Augenbraue. Sie lachte ein kleines, unschuldiges Lachen. „Nun, Monsieur D’Artagnan, genau darum geht es. Mein Name ist Constance Bonacieux, und ich suche meinen Ehemann. Er ist verschwunden…“

*Brüll* Das wäre auch noch eine Idee gewesen! Aber eigentlich wollte ich wenigstens irgendwo mal die gute Constance auftauchen lassen...

Oh, und weils gerade so schön ist... ich weiß, es ist furchtbar schlecht. Aber es hat irgendwie noch gefehlt...

Duell Royal – Im Auftrag ihrer Majestät

„Mein Name ist Aramis. Nur Aramis.“
Mit diesen Worten zog der Geheimagent seiner Majestät blank. Sie duellierten sich in einem tödlichen Tanz auf den Zinnen der Bastille. Plötzlich stürmten weitere Schergen des Kardinals heran. Aramis wusste, dass er den Kampf jetzt beenden musste, denn eigentlich wollte er größeren Ärger vermeiden. Der Gardist starrte ungläubig, als auf einen geheimen Knopfdruck plötzlich ein versteckter Giftpfeil aus der Degenspitze des Musketiers schoss und ihn direkt in die Kehle traf. Plötzlich ermattet taumelte er rückwärts und stürzte schreiend in den Abgrund. Aramis wandte sich noch einmal der finsteren Festung zu und zog schwungvoll den Hut vor der schönen, jungen Gefangenen, die ihm aus dem winzigen Fenster ihrer Zelle sehnsüchtige Blicke zuwarf.
„Lebt wohl, Madame de Chevreuse. Ich komme zurück und befreie Euch.“
„Oh Aramis!“ Nur mit Mühe konnte er ihre zarte Stimme über dem Trampeln der heranstürmenden Gardisten vernehmen. „Denkt nicht an mich, rettet die Diamantennadeln.“
Bedauernd warf ihr einen Kuss zu und schwang sich zur Überraschung seiner Verfolger über die Brüstung. Ein Seil aus ostindischem Hanf, ein englisches Importprodukt, bremste seinen Fall, bis er elegant auf dem Straßenpflaster landete. Zuerst musste er der Königin die Diamantennadeln, dann den schurkische Kardinal und die verräterische Milady zur Strecke bringen, bis der Weg frei war in das Verlies und das Mieder der holden Madame de Chevreuse. Es gab viel zu tun, also schwang er sich auf das spanische Rennpferd, das Bazin getreulich hergeführt hatte und gab ihm die Sporen. Hinter ihm verklang das Wutgeschrei der Gardisten…

Und dazu noch ein Gläschen Anjou, gekühlt, nicht geschüttelt...

Ok, wer liebt Bollywoodmovies auch? Hände hoch!
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Und liebst Du mich auch in zwanzig Jahren? - Ein Bollywoodfilm von Alexandre Dumas

Die Schlacht beim königlichen Feldlager bei Newcastle. Die Schotten haben ihren König Karl an Cromwell verraten. Athos, Aramis, Lord Winter und der König versuchen einen Ausfall, werden aber auch von Winters Schwadronen verraten. Mordaunt reitet auf Lord Winter zu, um ihn zu erschießen.
„Nein, tu es nicht“, ruft Athos, als er den Finger am Abzug krümmt. „Swami Winter ist dein Vater!“
„Was ?“ Mordaunt ist zutiefst bewegt. „Ihr seid mein Vater?“
„Ja“, antwortet Winter mit Tränen in den Augen. „Es tut mir so leid, es tut mir so leid, als Geheimagent der englischen Krone konnte ich es dir nicht sagen. Ich bin dein wahrer Vater, aber getrennt von dir zu sein, hat mir mein Leben mit Kummer verdunkelt. Nun, ist es so weit, wir wollen die Jahre der Einsamkeit beenden. Kannst du mir verzeihen, mein Sohn Lakshaman Mordaunt?“
„Vater, Vater!“, ruft Mordaunt mit tränenerstickter Stimme, „natürlich verzeihe ich dir.“
Sie springen von den Pferden und sinken sich in die Arme.
„Soviel Glück“, sagt Athos gerührt. Aramis lächelt. „Nicht das einzige Glück wie mir scheint.“
Über das Schlachtfeld kommt eine schöne blonde Frau geritten. Winter dreht sich zu Athos um.
„Ach, und noch ein Geheimnis soll unsere Herzen nicht länger entzweien. Krishna Athos, den ich liebte wie einen Sohn, all die Jahre habe ich darum gekämpft, die Frau die wir für tot hielten, und dir Ihr so geliebt habt, wiederzufinden., denn in Wahrheit ist sie meine Schwester und Lakshman Mordaunts Tante. Aber sie konnte Euch nie mitteilen, wie sehr sie Euch liebt, denn auch sie war eine Spionin des englischen Königshauses, um die Machenschaften Richelieus zu überwachen. Vegebt ihr diese lange Zeit der Trennung, denn sie liebt Euch noch immer.“
Mit einem unsicheren lächeln reitet Milady heran und fällt voller Leidenschaft in die Arme von Athos. Sie küssen sich heftig. Angesichts so viel Freude, wird auch Karl ganz gerührt und Cromwell verdrückt sich eine Träne.
„Lass und diesen dummen Streit begraben“, ruft der König zu Cromwell, und uns alle Freunde sein.“
„So soll es sein“, ruft Cromwell zurück. Auch hier fällt man sich in die Arme.
Spontan beginnen die Armee Cromwells und sämtliche Beteiligte einen perfekt synchronisierten Tanz. Aramis sagt noch ein paar Zeilen über den Wert der Familie, Cromwell und Karl singen dabei ein Lied über die Unsterblichkeit der Liebe. Dann erscheint Königin Henriette, Karls Frau singend mit hunderten junger Mädchen auf der Bildfläche, es gibt eine noch größere Tanzszene, Athos und Milady tanzen ganz vorne mit, Aramis tanzt mit drei Mädels gleichzeitig
"Kal hooohna hoooo..."

...und ein aus der Ferne beobachtender Mazarin, sowie sämtliche Zuschauer fangen vor Rührung an zu weinen…

pS: Hey Mako, hab Deinen Post beinahe nicht gesehen, erst jetzt, beim Updaten, ja bitte, schreib mal was hier.